Recomiendo aquí una obra conocidísima, no precisamente porque sea novedosa, sino por su valor clásico, literario, e incluso moral. Johann Wolfgang von Goethe (1749-1832), a raíz de un desdichado conflicto amoroso con la prometida de un amigo suyo, Charlotte Buff, trasladó a las páginas de esta novela corta, a modo epistolar, lo que sería…
Había una vez un matrimonio acostado en una cama; la cama estaba junto a una ventana abierta. El sol daba directamente donde reposaba la cabeza del marido. En ese momento en que amanecía, algunos hombres que pasaban por la calle vieron salir por la ventana de la casa un antiguo y carirredondo despertador, volando… El…
Una noche cualquiera, tras acabar los exámenes, quedé con unos amigos para ver la cacareada película de El código da Vinci. Como sabrá el lector, no era mi propósito seguir a la marabunta de librepensadores anticatólicos que acuden emocionados a descubrir la fábula del cristianismo, para luego ensañarse en enfermizas diatribas con los curas. Entramos…
Ligera paciencia la de los barberos, hombres de buen proceder en sus artes barberiles, pero que en seguida, cuando no encuentran algo en que preciar su trabajo, se vuelven furiosos, insufribles, dándose a la lástima de su degradante oficio, quejándose de estar siempre llenos de hogazas de pelo, pellizcos de mostacho y sudores grasientos que…
Yo he viajado a Madrid; yo he caminado por sus calles sonoras, llenas de poesía, sintiendo la presencia vetusta de los siglos muertos; he visto sus casas, esas casas sobrevivientes, menudas y valerosas que guardaron entre sus paredes carcomidas toda la historia melancólica de los amoríos madrileños, las intrigas cortesanas, los simples y decorados coloquios…
Benedicto Miranda tenía el aspecto de un hombrecillo al que alguien ha dejado olvidado sin la menor consideración. De pie, en medio del hormiguero de la estación de las Delicias, sorteaba con dificultad a los variopintos viajeros que tropezaban con él y lo empujaban, haciéndole tambalearse de un lado a otro, como un viejo raquítico…
Los campos anochecidos, llenos de lucecillas fluctuantes y murmullos remotos, contemplan el concierto de la noche: los caminantes, austeros, meditabundos, advierten con sorpresa que una brumosa esfera de tiznes blancos, con algunas hendiduras, empieza a definirse allá en el cielo y se torna cada vez más blanca; igualmente, la bóveda celeste va adquiriendo un tono…
Quien haya leído El misterio del solitario, estará de acuerdo conmigo en que es una obra con doble vertiente: iniciar a la juventud ignorante en las sórdidas veredas de la filosofía y despertar pasión por la lectura. Puede que esto segundo lo consiga, pues dado que el libro no encarece la elocuencia ni se enmaraña…
En los inicios de la primavera, he tenido la oportunidad, yo, invariable escritor, de visitar un pueblo cercano. Un pueblo del que muchos me hablan y me fuerzan a visitar, pero que curiosamente al perpetrar yo en él no encuentro ninguna cara conocida. He redimido un momento para soltar el lápiz y echarme a andar…