«Y son las gotas: ojos de infinito que miran al infinito blanco que les sirvió de madre». Federico García Lorca. Nada es lo mismo con las baldosas mojadas, el olor fresco y grato de los álamos manchados de agua, el tintineo delicado de la llovizna anotando sus semicorcheas en nuestro paraguas. Se desata en el…
Nada como recostarse en el suelo al pie de una gran estantería y tan sólo tener que alargar la mano para alcanzar un Galdós, un Machado o un Dostoievsky. En estos días navideños, casi como queriendo olvidarme de todo, he querido encerrarme en mi biblioteca alicantina, donde vine a pasar las fiestas. Apenas nada estaba…
¡Qué emoción tener entre las manos las páginas manoseadas, amarillentas y antiguas de una primera edición! Parecía que los libros, extraídos de una vieja tumba, cobraran vida ante nuestros ojos insaciables de coleccionista. La gente que pasaba por allí los acariciaba, casi los besaba, oliendo su polvo de siglos, preguntando precios, admirándose de que la…